Léon Bloy, en una anotación de su Diario (Acantilado) del 30 de mayo de 1894 escribe: “Existe entre cada hora del día, y cada hora de la semana, una diferencia absoluta, esencial, divina”. Y es esa diferencia la que debemos descubrir. Es en esa diferencia donde está la aventura más extraordinaria de la vida.
jueves, 29 de diciembre de 2011
Y uno aprende
http://emocionesysentimientos.com/
Y uno aprende
Después de un tiempo
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano y encadenar un alma
y uno aprende que el amor no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad
y uno empieza a aprender…
Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos
y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy
porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes…
y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo
uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma
en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar
que uno realmente es fuerte
que uno realmente vale
y uno aprende y aprende…
y con cada día uno aprende.
Con el tiempo aprendes
que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro
significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.
Con el tiempo comprendes
que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos
sin pretender cambiarte,
puede brindarte toda la felicidad que deseas.
Con el tiempo te das cuenta de que
si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad
irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.
Con el tiempo entiendes
que los verdaderos amigos son contados
y que el que no lucha por ellos
tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes
que las palabras dichas en un momento de ira
pueden seguir lastimando a quien heriste durante toda la vida.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace
pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes
aunque seas feliz con tus amigos
algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta
de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta
de que el que humilla o desprecia a un ser humano
tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones
o desprecios multiplicados al cuadrado.
Con el tiempo comprendes que
apresurar las cosas o forzarlas a que pasen
ocasionará que al final no sean como esperabas.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad
lo mejor no era el futuro
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante (…)
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo…
Autor (desconocido)
Y uno aprende
Después de un tiempo
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano y encadenar un alma
y uno aprende que el amor no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad
y uno empieza a aprender…
Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos
y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy
porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes…
y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo
uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma
en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar
que uno realmente es fuerte
que uno realmente vale
y uno aprende y aprende…
y con cada día uno aprende.
Con el tiempo aprendes
que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro
significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.
Con el tiempo comprendes
que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos
sin pretender cambiarte,
puede brindarte toda la felicidad que deseas.
Con el tiempo te das cuenta de que
si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad
irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.
Con el tiempo entiendes
que los verdaderos amigos son contados
y que el que no lucha por ellos
tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes
que las palabras dichas en un momento de ira
pueden seguir lastimando a quien heriste durante toda la vida.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace
pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes
que si has herido a un amigo duramente
muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te das cuenta quemuy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
aunque seas feliz con tus amigos
algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta
de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta
de que el que humilla o desprecia a un ser humano
tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones
o desprecios multiplicados al cuadrado.
Con el tiempo comprendes que
apresurar las cosas o forzarlas a que pasen
ocasionará que al final no sean como esperabas.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad
lo mejor no era el futuro
sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante (…)
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo…
Autor (desconocido)
martes, 18 de octubre de 2011
domingo, 27 de marzo de 2011
EN PAZ
Poeta mexicano nacido en Tepic, Nayarit en 1870.
En su juventud quiso ser clérigo, pero muy pronto se vio atraído por los variados estímulos de la vida, los viajes,
los amores y la misma poesía. Su iniciación estética fue marcada por el influjo de Gutiérrez Nájera y de los grupos
que se congregaban alrededor de «La revista azul» y «Revista moderna», en cuyas páginas se desbordaba todo
el ímpetu del modernismo americano.
Entre el conjunto de su creación, se destacan sus libros «Serenidad» «Elevación», «Plenitud» y «La amada inmóvil».
Falleció en Montevideo, Uruguay en 1919. ©
Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.
...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!
En su juventud quiso ser clérigo, pero muy pronto se vio atraído por los variados estímulos de la vida, los viajes,
los amores y la misma poesía. Su iniciación estética fue marcada por el influjo de Gutiérrez Nájera y de los grupos
que se congregaban alrededor de «La revista azul» y «Revista moderna», en cuyas páginas se desbordaba todo
el ímpetu del modernismo americano.
Entre el conjunto de su creación, se destacan sus libros «Serenidad» «Elevación», «Plenitud» y «La amada inmóvil».
Falleció en Montevideo, Uruguay en 1919. ©
Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.
...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!
domingo, 27 de febrero de 2011
e-reader
El pionero
Agustín Mohacho tiene claro que el préstamo de las últimas novedades es el rumbo para el futuro. El director de la biblioteca municipal de Don Benito (Badajoz) puede presumir de ser el pionero del préstamo de libros digitales en España. Y en efecto, lo hace. Es la primera frase que dice al coger el teléfono. Empezaron a prestar lectores y libros electrónicos en 2008. Desde entonces muchas bibliotecas municipales y regionales ya se han convertido a la fe en lo digital. "Los dispositivos costaban unos 300 euros, solo compramos cinco", recuerda Mohacho.
Ahora su biblioteca suma 10, y el director tiene pensado adquirir otros cinco para este año. Mohacho sostiene también que está negociando con algunas editoriales para comprar la versión digital de obras recientes. Mientras, disfruta como los usuarios del nuevo soporte: "Te permite subrayar y si pinchas en una palabra te lleva a su significado en el diccionario". Las consecuencias, imprevisibles: "Jamás pensaba que me leería Mi lucha de Hitler y sí lo he hecho con el aparatito ese".
La central de Cantabria
El vaso sin embargo se puede ver también medio vacío. Ante todo, el proyecto del Ministerio de Cultura es una novedad a medias. La mayoría de los textos del catálogo se pueden descargar fácilmente de páginas web como la del Instituto Cervantes o Google Libros. Las mismas bibliotecas reconocen que se trata más que nada de una iniciativa para familiarizar a los lectores con los nuevos soportes. Son un 5,3% los españoles que ya leen en los e-readers, según el último barometro de la Federación Gremio Editores .
Agustín Mohacho tiene claro que el préstamo de las últimas novedades es el rumbo para el futuro. El director de la biblioteca municipal de Don Benito (Badajoz) puede presumir de ser el pionero del préstamo de libros digitales en España. Y en efecto, lo hace. Es la primera frase que dice al coger el teléfono. Empezaron a prestar lectores y libros electrónicos en 2008. Desde entonces muchas bibliotecas municipales y regionales ya se han convertido a la fe en lo digital. "Los dispositivos costaban unos 300 euros, solo compramos cinco", recuerda Mohacho.
Ahora su biblioteca suma 10, y el director tiene pensado adquirir otros cinco para este año. Mohacho sostiene también que está negociando con algunas editoriales para comprar la versión digital de obras recientes. Mientras, disfruta como los usuarios del nuevo soporte: "Te permite subrayar y si pinchas en una palabra te lleva a su significado en el diccionario". Las consecuencias, imprevisibles: "Jamás pensaba que me leería Mi lucha de Hitler y sí lo he hecho con el aparatito ese".
La central de Cantabria
El vaso sin embargo se puede ver también medio vacío. Ante todo, el proyecto del Ministerio de Cultura es una novedad a medias. La mayoría de los textos del catálogo se pueden descargar fácilmente de páginas web como la del Instituto Cervantes o Google Libros. Las mismas bibliotecas reconocen que se trata más que nada de una iniciativa para familiarizar a los lectores con los nuevos soportes. Son un 5,3% los españoles que ya leen en los e-readers, según el último barometro de la Federación Gremio Editores .
lunes, 31 de enero de 2011
Horoscopo Cancer
Es un signo de agua y se comunica con su entorno principalmente por medio de sus sentimientos. El elemento agua representa el mundo de las emociones insoldables, desde pasiones compulsivas hasta sentimientos de compasión y de amor universales.
Destaca por su intuición y sabe que tiene que protegerse de influencias ajenas para poder tener acceso a las dimensiones más profundad de su psique
Destaca por su intuición y sabe que tiene que protegerse de influencias ajenas para poder tener acceso a las dimensiones más profundad de su psique
Horoscopo
| Cáncer del 22 de Junio al 22 de Julio Cáncer es un signo de agua y se comunica con su entorno principalmente por medio de sus sentimientos. El elemento agua representa el mundo de las emociones insondables, desde pasiones compulsivas y temores irracionales hasta sentimientos de compasión y amor universales. Destaca por su intuición y sabe que tiene que protegerse de influencias ajenas para poder tener acceso a las dimensiones más profundas de su psique. | |||||
sábado, 29 de enero de 2011
Ali Ahmd
“No he escrito poesía con la intención de llenar el abismo, sino para deambular dentro de él y explorarlo”
Doy gracias al tiempo,
que me toma en sus brazos
y borra, a su paso, el camino…
Abrazo a la espiga del tiempo,
mi cabeza es una torre de fuego.
¿Qué es esta sangre que palpita en la arena
y qué es este ocaso?
Llama del presente, ¿qué vamos a decir?
En mi garganta están los jirones de la Historia
y en mi rostro los signos del sacrificio.
¡Qué amargo es ahora el lenguaje!
¡Qué angosta la puerta del alfabeto!
Abrazo a la espiga del tiempo
mi cabeza es una torre de fuego.
¿Se ha convertido el amigo en verdugo?
(El tiempo)
Doy gracias al tiempo,
que me toma en sus brazos
y borra, a su paso, el camino…
Abrazo a la espiga del tiempo,
mi cabeza es una torre de fuego.
¿Qué es esta sangre que palpita en la arena
y qué es este ocaso?
Llama del presente, ¿qué vamos a decir?
En mi garganta están los jirones de la Historia
y en mi rostro los signos del sacrificio.
¡Qué amargo es ahora el lenguaje!
¡Qué angosta la puerta del alfabeto!
Abrazo a la espiga del tiempo
mi cabeza es una torre de fuego.
¿Se ha convertido el amigo en verdugo?
(El tiempo)
Ali Ahmad Said
Ali Ahmad Said, Adonis, nació en 1930 en Qasabin, una pequeña aldea de Siria, en una familia alauita. En su infancia trabajó en el campo y no tuvo noticia de adelantos tecnológicos como la electricidad, los automóviles o la radio hasta pasados los 12 años. Con 13 entró por primera vez en una escuela, pero por entonces ya sabía escribir gracias a su padre, “persona sensible que me recitaba poesías y me animaba a memorizarlas”Fue candidato al Premio Nobel de Literatura en 2005 y 2006, ediciones en las que ganaron Harold Pinter y Orhan Pamuk.
A lo largo de 55 años ha publicado más de veinte libros de poemas.
Han sido traducidos al español:
Pronto mostró facilidad para la composición. Con 17 años tuvo la oportunidad de recitar un poema ante el presidente sirio Shukri al-Kuwatli. Gracias a la mediación de éste, ingresó en una escuela de Latakia y después en la Universidad de Damasco, donde se licenció en Filosofía en 1954. Dos años más tarde se trasladó a Beirut, donde se entregó definitivamente a la poesía.
En contra de lo que se ha afirmado, el mismo ha explicado que el seudónimo Adonis no se lo impuso el líder del nacionalismo sirio, Antun Saadeh, sino que fue él mismo quien lo eligió tras haber visto sus obras rechazadas en varias revistas bajo su nombre real
jueves, 27 de enero de 2011
El Concierto de Año Nuevo 2011, número uno en iTunes
El Concierto de Año Nuevo 2011, el primero en más de una década que ha dirigido un austríaco, Franz Welser-Möst, titular de la Ópera Estatal (Staatsoper) de Viena, es el número uno en las descargas de iTunes de música clásica en todos los países europeos y también se coloca entre los más vendidos en la categoría de álbumes.
El austríaco entusiasmó al público del Musikverein, donde se celebra el tradicional concierto, con un programa en el que se incluyó por primera vez la música de Franz Listz.
El concierto de la Orquesta Filarmónica de Viena de este año, que acaba de editar el sello Decca en su versión en CD, DVD y Blu-ray, es también el "Top of the Pops" en Austria, es decir, no sólo el número uno en la lista de CD sino además disco de platino, y se coloca entre los álbumes más vendidos en iTunes en España, Bélgica, Dinamarca, Francia, Italia, Holanda y Suiza.
La gala, que se celebra desde hace 70 años y se transmite en directo y diferido a más de 70 países, se centró de nuevo en los valses, polkas y marchas de la dinastía de los Strauss y sus contemporáneos.
El austríaco entusiasmó al público del Musikverein, donde se celebra el tradicional concierto, con un programa en el que se incluyó por primera vez la música de Franz Listz.
El concierto de la Orquesta Filarmónica de Viena de este año, que acaba de editar el sello Decca en su versión en CD, DVD y Blu-ray, es también el "Top of the Pops" en Austria, es decir, no sólo el número uno en la lista de CD sino además disco de platino, y se coloca entre los álbumes más vendidos en iTunes en España, Bélgica, Dinamarca, Francia, Italia, Holanda y Suiza.
La gala, que se celebra desde hace 70 años y se transmite en directo y diferido a más de 70 países, se centró de nuevo en los valses, polkas y marchas de la dinastía de los Strauss y sus contemporáneos.
La obras maestras de la Colección Clark
Colección Clark 73 Pinturas
The Sterling & Francine Clark Art Institute de Williamstown (Massachusetts, EE.UU.) ha presentado esta mañana en Madrid el primer tour internacional de las obras maestras de su rica colección, que primero serán expuestas en cuatro ciudades europeas: Milán, Giverny, Barcelona y Londres.
http://www.hoyesarte.com/museos/museos/9138-la-obras-maestras-de-la-coleccion-clarkEste proyecto de The Clark, que iniciará su andadura el próximo mes de marzo en el Palazzo Reale de Milán, mostrará en diversas ciudades de Europa, América y Asia un número muy importante de obras de su colección de maestros del Impresionismo francés y de la pintura europea del siglo XIX, campos en lo que esta institución de Nueva Inglaterra es una auténtica referencia mundial.
En 1910, después de una carrera en el Ejército de Estados Unidos, Robert Sterling Clark –nieto de uno de los socios fundadores de la compañía Singer y heredero de una gran fortuna– se instaló en París y comenzó a coleccionar obras de arte, un interés que heredó de sus padres. Cuando se casó con Francine Clary en 1919, ésta se unió a él en lo que rápidamente se convirtió en una pasión compartida.
Juntos crearon una notable colección de pinturas, orfebrería, escultura, porcelana, dibujos y grabados. En 1950, los Clark fundaron el Sterling y Francine Clark Art Institute como hogar permanente para su colección, y el museo abrió sus puertas al público en 1955. Las pinturas francesas de la última parte del siglo XIX llegaron a dominar sus adquisiciones a partir de 1920 y hoy constituyen la piedra angular de la colección.
Maestros franceses de la colección Clark. De la escuela Barbizon al impresionismo. CaixaForum Barcelona. Del 18 de noviembre de 2011 al 12 de febrero de 2012.
La exposición itinerante reunirá un total de 73 pinturas de grandes maestros, entre los que cabe mencionar a Pierre-Auguste Renoir, Claude Monet, Edgar Degas, Édouard Manet, Berthe Morisot, and Camille Pisarro, Pierre Bonnard, Jean- Baptiste-Camille Corot, Paul Gaugin, Jean-François Millet, Alfred Sisley, Henri de Toulose-Lautrec, William-Adolphe Bouguereau o Jean-Léon Gérôme.
The Sterling and Francine Clark Art Institute
La obras maestras de la Colección Clark inician un espectacular periplo por el mundo
En 1910, después de una carrera en el Ejército de Estados Unidos, Robert Sterling Clark –nieto de uno de los socios fundadores de la compañía Singer y heredero de una gran fortuna– se instaló en París y comenzó a coleccionar obras de arte, un interés que heredó de sus padres. Cuando se casó con Francine Clary en 1919, ésta se unió a él en lo que rápidamente se convirtió en una pasión compartida.Juntos crearon una notable colección de pinturas, orfebrería, escultura, porcelana, dibujos y grabados. En 1950, los Clark fundaron el Sterling y Francine Clark Art Institute como hogar permanente para su colección, y el museo abrió sus puertas al público en 1955. Las pinturas francesas de la última parte del siglo XIX llegaron a dominar sus adquisiciones a partir de 1920 y hoy constituyen la piedra angular de la colección.
http://www.hoyesarte.com/museos/museos/9138-la-obras-maestras-de-la-coleccion-clark-inician-un-espectacular-periplo-por-el-
Maestros franceses de la colección Clark. De la escuela Barbizon al impresionismo. CaixaForum Barcelona. Del 18 de noviembre de 2011 al 12 de febrero de 2012.
Así se restauró el 'Tríptico del maestro de Francfort'
http://www.hoyesarte.tv/index.php?pid=30
La restauradora del Museo Nacional del Prado María Antonia López Asiaín comenta en este vídeo la restauración de las tres tablas del Tríptico del Maestro de Francfort, obra que ha podido recuperar su presentación unitaria como tríptico gracias a la adquisición de la tabla central, Sagrada Familia con ángel músico, por el Prado en 2008. La pinacoteca ya poseía las dos tablas laterales
La restauradora del Museo Nacional del Prado María Antonia López Asiaín comenta en este vídeo la restauración de las tres tablas del Tríptico del Maestro de Francfort, obra que ha podido recuperar su presentación unitaria como tríptico gracias a la adquisición de la tabla central, Sagrada Familia con ángel músico, por el Prado en 2008. La pinacoteca ya poseía las dos tablas laterales
miércoles, 13 de octubre de 2010
Carmen Martín Gaite
Lo resumía en uno de sus cuadernos de todo, en donde escribía estas líneas :No importa lo que ha ido pasando,
sino lo que has ido pensando de lo que te pasó, como lo has ido enfrentando, lo que has aprendido con ello. Las cosas no son nada. Soló cuenta su elaboración. de contar una casa bien o contarla mal hay un abismo
sino lo que has ido pensando de lo que te pasó, como lo has ido enfrentando, lo que has aprendido con ello. Las cosas no son nada. Soló cuenta su elaboración. de contar una casa bien o contarla mal hay un abismo
miércoles, 21 de enero de 2009
A cada especie su leyenda
Cada árbol tiene su historia y su significado. Para los pueblos del Mediterráneo el olivo es sinónimo de vida y prosperidad,mientras que los celtas han rendido culto al roble. El prestigió de cada árbol depende en parte de su longevidad, pero sobre todo de los beneficios que proporciona :madera , frutos, medicamentos, sombra, y sigue siendo un factor de peso a la hora de elegir una especie. Junto a la tumba de Kennedy, el paisajista Sir Alfred Jellicoe colocó un roble americano, aludiendo a su origen irlandes, y un enebro de Virginia, que en otoño se vuelve completamente rojo para recordar que el presidente había sido asesinado
Cada árbol tiene su historia y su significado. Para los pueblos del Mediterráneo el olivo es sinónimo de vida y prosperidad,mientras que los celtas han rendido culto al roble. El prestigió de cada árbol depende en parte de su longevidad, pero sobre todo de los beneficios que proporciona :madera , frutos, medicamentos, sombra, y sigue siendo un factor de peso a la hora de elegir una especie. Junto a la tumba de Kennedy, el paisajista Sir Alfred Jellicoe colocó un roble americano, aludiendo a su origen irlandes, y un enebro de Virginia, que en otoño se vuelve completamente rojo para recordar que el presidente había sido asesinado
sábado, 15 de noviembre de 2008
De " La rosa inclinada"
Carlos castilla del Pino,es un libro que se lee con interés ,Anna Caballé le pregunta entonces la mejor escuela de la vida es la reflexión sobre el transcurrir de la propia vida,¿no es eso?
cc.Claro.Como se ha dicho muchas veces,es de nuestra propia vida de donde hemos de aprender,
lo que se llama experiencia, así debería ser...
También me gusta lo que es para el la casa ,aunque no comparto la manía de estar a oscuras. Quiero mandar dos textos de Javier Tostalé, los tenía en un cuaderno ,creo que os gustaran.
Haber si consigo enviarlo ¡que trabajo me ha costado!
POETICA
Escribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: ésa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.
("Confesión", de La rosa inclinada (poesía 1976- 2001), Madrid, Calambur, 2001).
TEXTO LA FRONTERA
Todos vivimos en la frontera, a un paso de la felicidad y a otro del abandono y el desamparo. Somos unos refugiados sin territorio que estamos pendientes de que alguien nos nombre para sentirnos habitantes de algún lugar. Nos vestimos cada día sin saber cuántos grados de soledad seremos capaces de alcanzar, o si, por el contrario, nos sucederán tantas cosas que hasta nuestra chaqueta se sentirá extraña. Y al arribar la noche no sabremos dónde estamos, cuánto nos queda para llegar a la maravilla o al precipicio. Libramos una batalla con nosotros mismos en la que somos reyes y mendigos. Mientras nos ponemos la corona del triunfo o del dinero, nuestro corazón despojado muestra sus harapos. Todos vivimos en la frontera, en la invisible línea que separa palabra y silencio. Hablamos y no hacemos sino callar lo que realmente queremos decir. Guardamos silencio y nos desnudamos de tanto contar. Abrimos una puerta y cerramos un sueño. Tapiamos una ventana y los ojos se queman con el paisaje. Recibimos una carta y el tiempo pasado borra sus letras. Entre lo claro y lo oscuro navega nuestro pensamiento, y arde cuando sólo quedan las cenizas. Toca la verdad pero se ve deslumbrado por la mentira. Su alma es la razón y, sin embargo, a veces delira. Nada es como es y todo es como nunca fue. Así, instalados en esta frontera del desconcierto, transcurrimos. Nuestros labios mueven el aire del beso y una piel se estremece mientras huye. Nuestras manos se tienden sobre un cuerpo y se vuelven sordas. Queremos hacer algo y nos llaman de otra parte. Nos quedamos quietos y giramos veloces empujados por deseos y presencias. Perseguimos lo imposible y pasamos de largo ante lo que nos ofrece su compañía. Afirmamos estar enamorados y nunca medimos el amor por la calma de los días. Decimos «sí», y sólo pensamos en nosotros. Escribimos «no», y entre las dos letras tiembla la duda. Plantamos una rosa y crece sólo la herida hecha por sus espinas. Todos vivimos en la frontera, anudados a la paradoja, sirvientes del dolor en la alegría y de la ignorancia en el saber. Todos vivimos en una lágrima dentro de la felicidad. Todos tenemos lo que perdemos y escuchamos lo que no nos dicen. Todos habitamos aquello de lo que fuimos desterrados. Todos pregonamos unos principios desmentidos luego por nuestros actos. Y al cruzar a la otra orilla nos ahogamos arrastrados por las voces que ya no oímos. ¡Qué delgada frontera abre y cierra nuestra vida!(De La estación azul, recogido en La rosa inclinada (poesía 1976- 2001), Madrid, Calambur, 2001, pp. 253-254).
cc.Claro.Como se ha dicho muchas veces,es de nuestra propia vida de donde hemos de aprender,
lo que se llama experiencia, así debería ser...
También me gusta lo que es para el la casa ,aunque no comparto la manía de estar a oscuras. Quiero mandar dos textos de Javier Tostalé, los tenía en un cuaderno ,creo que os gustaran.
Haber si consigo enviarlo ¡que trabajo me ha costado!
POETICA
Escribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: ésa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.
("Confesión", de La rosa inclinada (poesía 1976- 2001), Madrid, Calambur, 2001).
TEXTO LA FRONTERA
Todos vivimos en la frontera, a un paso de la felicidad y a otro del abandono y el desamparo. Somos unos refugiados sin territorio que estamos pendientes de que alguien nos nombre para sentirnos habitantes de algún lugar. Nos vestimos cada día sin saber cuántos grados de soledad seremos capaces de alcanzar, o si, por el contrario, nos sucederán tantas cosas que hasta nuestra chaqueta se sentirá extraña. Y al arribar la noche no sabremos dónde estamos, cuánto nos queda para llegar a la maravilla o al precipicio. Libramos una batalla con nosotros mismos en la que somos reyes y mendigos. Mientras nos ponemos la corona del triunfo o del dinero, nuestro corazón despojado muestra sus harapos. Todos vivimos en la frontera, en la invisible línea que separa palabra y silencio. Hablamos y no hacemos sino callar lo que realmente queremos decir. Guardamos silencio y nos desnudamos de tanto contar. Abrimos una puerta y cerramos un sueño. Tapiamos una ventana y los ojos se queman con el paisaje. Recibimos una carta y el tiempo pasado borra sus letras. Entre lo claro y lo oscuro navega nuestro pensamiento, y arde cuando sólo quedan las cenizas. Toca la verdad pero se ve deslumbrado por la mentira. Su alma es la razón y, sin embargo, a veces delira. Nada es como es y todo es como nunca fue. Así, instalados en esta frontera del desconcierto, transcurrimos. Nuestros labios mueven el aire del beso y una piel se estremece mientras huye. Nuestras manos se tienden sobre un cuerpo y se vuelven sordas. Queremos hacer algo y nos llaman de otra parte. Nos quedamos quietos y giramos veloces empujados por deseos y presencias. Perseguimos lo imposible y pasamos de largo ante lo que nos ofrece su compañía. Afirmamos estar enamorados y nunca medimos el amor por la calma de los días. Decimos «sí», y sólo pensamos en nosotros. Escribimos «no», y entre las dos letras tiembla la duda. Plantamos una rosa y crece sólo la herida hecha por sus espinas. Todos vivimos en la frontera, anudados a la paradoja, sirvientes del dolor en la alegría y de la ignorancia en el saber. Todos vivimos en una lágrima dentro de la felicidad. Todos tenemos lo que perdemos y escuchamos lo que no nos dicen. Todos habitamos aquello de lo que fuimos desterrados. Todos pregonamos unos principios desmentidos luego por nuestros actos. Y al cruzar a la otra orilla nos ahogamos arrastrados por las voces que ya no oímos. ¡Qué delgada frontera abre y cierra nuestra vida!(De La estación azul, recogido en La rosa inclinada (poesía 1976- 2001), Madrid, Calambur, 2001, pp. 253-254).
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